Imagina só a secretária do Coronel Gray.
Inacreditável. Uma verdadeira mamona.
Há meses que ela me quer comer.
A Jody telefonou, está doente.
- Vais ficar no escritório. - Uma ova.
Deixa o rádio ligado. O nevoeiro está de morte.
Vi alguma actividade em Fort Point.
Patti Jean, chama-me se tiveres frio.
Tenho um blusão.
- Não é o mesmo que um homem. - Nem tu.
Carro 1-F está a patrulhar.
Carro 1-F para Central 297.
Afugentei dois namorados.
A avaliar pelo carro, tinham dinheiro para pagar o hotel.
- Entendido. Continua a comunicar. - Sim, paizinho.
1-F para Central 297.
A verificar uma porta aberta no Clube de Oficiais.
Espera pelo Carro 2-B para te dar reforços.
Fica onde estás, Patti Jean. O Bud vai já sair.
Quieto!
Base Militar, fala o carro 1-B. Tive um acidente.
Veículo suspeito, Lincoln de cor clara,
dirige-se para sul do Quartel, na R. Bernard.
Fez-me despistar! Filho da mãe!
Merda! Segura-te.
Apanhámo-lo! Dirige-se para a saída da Arguello.
Fica na base, Zeke. Não persigas fora da base.
Vamos informar a Polícia de S. Francisco. Eles actuarão.
Entendeste?
Zeke, responde-me, porra!
Vamos cortar-lhe o caminho!
- Estás bem? - Estou.
Ó cabrão!
E o que é isto? Alimento para plantas?
Então, Ace? Isso não é meu.
- Não? - Não.
Um amigo emprestou-me a camisa. É dele.
É isso.
Não me digas.
Alerta todos os carros. Situação 459.
Lincoln para leste na Lombard.
Anda, Schmitty. Toca a andar.
Aguenta aí, Leroy.
Guarda-me isso até voltarmos.
- Cavalheiros, isto não é legal. - Processa-nos!
Vamos em perseguição para sul na Arguello, da California,
a velocidades superiores a 110km/h.
Recebido, E-5. Todos os carros na zona, por favor compareçam.
E-5, para leste na California.
Recebido, E-5.
Austin.
Sim. Vou já.
Howard, vou-te dar mais uma oportunidade.
- Quem estava contigo? - Não sei nada.
És demasiado estúpido para teres feito isto sozinho.
Então? Quando estiveste na tropa,
não estiveste destacado no Quartel?
Porquê?
Vais lidar com um tiroteio.
O encarregado é o Coronel Caldwell.
Sim, eu conheço-o. Não gosto dele.
E então? Não o deixes abusar.
Isto não está nada bom para ti.
Vai ser o teu terceiro crime.
À terceira vez já sabes.
- Vai comer merda! - Enganas-te.
Eu vou comer em restaurantes.
Tu vais estar preso para sempre.
Quem vai comer merda és tu. É a melhor refeição que eles lá dão!
O Howard está a começar a ter juízo.
- Vais ficar bem. Vou pedir socorro. - O meu coração!
- Um padre. - O quê?
Quietinho!
Se te mexes, eu mato o bófia!
Tira a pistola para fora. Deita-a ao chão e chuta-a para aqui.
Já, senão rebento com o bófia!
- Não lhe dês a arma. - Queres morrer, bófia?
Não. E tu, queres?
- Guarda a pistola. - Dá-me a pistola!
Pensa um pouco, pá.
Se me dás um tiro, ele dá-te um tiro.
Não. Fica a olhar para mim, senão mato-te.
Eu mato-te!
De qualquer maneira, vais morrer.
- Eu disparo! - Isso é garganta.
Não disparas.
Ele tem a mão na arma dele.
Não está a resultar, pois não?
Viver ou morrer?
Preciso de ajuda aqui dentro, já!
Vá lá. Vamos embora. Para trás. Vá lá.
Não é nada convosco. Vamos embora.
Acabou a festa. Vá lá. Para trás.
Zeke, que tal vai isso?
Austin. Que diabo estás aqui a fazer?
- Estás a gozar? - Não.
Não fanaste isso?
Que aconteceu, algum oficial deu um tiro no pé?
Foi a Patti Jean. Não teve hipótese.
- Os meus pêsames, Jay. - O velho está lá dentro?
Se puder fazer alguma coisa...?
É uma palmeira, Coronel.
Quero lá saber como se chama. Quando é que a regou da última vez?
Desculpe, Coronel, devo escrever o meu relatório?
Quem é você?
John Mueller, gerente do Clube de Oficiais.
Verificou o inventário?
Sim, mas não há nada para roubar, apenas víveres.
Não? Alguém queria alguma coisa, porque mataram a rapariga.
- Sim, senhor. - Não me chame senhor.
Falta alguma coisa?
Não, senhor... Quero dizer, não. Nada.
- Meteram um pé-de-cabra à porta. - Eu vi.
O meu pessoal encarrega-se disto agora.
- O seu pessoal não toca em nada. - A sério?
Oiça lá.
Temos aqui uma investigação multi-jurisdicional com o exército,
e a polícia de S. Francisco, que sou eu.
Quem trata dos crimes é a polícia criminal.
Por isso, ou eu me engano muito,
ou você ainda é polícia militar.
Coronel.
- Já terminaste? - Talvez.
Ouve lá, rapaz.
Eu ia ser simpático para ti por causa da Patti Jean.
Mas acabou o teu tempo, por isso ouve-me bem.
Quem manda aqui sou eu.
Cuidado com o que dizes cá dentro.
Senão corto-te os tomates e sirvo-os ao pequeno-almoço.
- Percebeste? - Sim, meu coronel.
Ainda bem.
Mueller, regaste esta planta?
Diga alguma coisa.
- O quê? - Já é um começo.
Sou o inspector Jay Austin, da polícia de S. Francisco.
- E você quem é? - Não fez isso bem.
Tem de me mostrar a identificação.
Feche a porta.
- O quê? - Feche a porta.
Olá. Inspector Austin, da polícia de S. Francisco.
Procuro o Coronel Caldwell.
Ele vive aqui, mas trabalha noutro sítio.
Isso sei eu.
Quer esperar no alpendre, inspector?
Não, quero entrar.
Donna Caldwell, filha do Coronel.
Veio por causa da PM que foi morta ontem?
O telefone não pára de tocar.
Nesta base tão pequena nunca acontece nada.
Eu sei. Fui agente da PM sob o comando do seu pai.
- Não sabia que ele tinha uma filha. - Porque deixou o exército?
- Tive as minhas razões. - O meu pai foi uma delas?
- Foi. - É muito bonita.
- É dura? - O quê?
- A vida de polícia. - É muito dura.
Detective Austin, está-se a atirar a mim?
Pensei que era ao contrário.
O seu pai vai-lhe dizer coisas a meu respeito.
- Que coisas? - Nada de bom.
São verdade?
Descubra por si. Quer jantar comigo hoje?
- Você não perde tempo. - Como posso contactá-la?
Devia ter feito descafeinado.
Ele não tarda a chegar. É um homem inteligente.
Vai-nos ver a falar e percebe o que se está a passar.
- O quê? - Que você se sente atraída por mim.
Vai trepar pelas paredes. Depois, quando ficarem sós,
vai mandá-la ficar longe de mim.
Não vai. Temos um acordo.
- Ele vai rompê-lo. - Não. Fizemo-lo quando eu era miúda.
- Nunca o foi. Está livre esta noite? - Sou uma mulher livre.
O meu cartão, com a minha morada. Tome o meu telefone.
Telefone-me.
Lembras-te do Jay Austin?
Lembro-me, sim.
Ele lembra-se de ti.
Que estás a fazer em minha casa?
O laboratório identificou a arma que matou o polícia.
As balas são iguais às da Patti Jean.
- E então? - Vieram de uma Tokarev 33.
É russa.
Mesmo assim, vieste longe para tomar café.
- Que é que tu queres? - Pensei que me pudesse ajudar.
O meu instinto diz-me que pertence a alguém da base.
O teu instinto é uma merda.
Pode pertencer a um russo. Eles têm um consulado, não?
Ou podia ser o troféu de guerra dum veterano do Vietname.
Vou perguntar mais uma vez. O que é que tu queres?
Perguntei ao sargento Garfield, na carreira de tiro,
se alguém na base tinha uma Tokarev.
Ele disse talvez.
Quando pedi mais informações,
ele perdeu subitamente a memória e atirou-me com burocracia à cara.
E queres que eu fale com o Garfield.
Disseste que querias fazer isto com a judiciária,
e que eu era só um polícia militar.
Sabe que mais? Esqueça.
Espera!
Vamos lá.
- Boa tarde, Coronel. - À vontade, Sargento.
O inspector Austin. Polícia de S. Francisco.
- Telefonei por causa da Tokarev 33. - Sim.
- Tem cá uma? - Não.
Ao telefone, disse que talvez tivesse informação.
É verdade, mas não me pediu informação.
Perguntou se a arma cá estava.
Que divertido.
Eu estou-me a divertir. Você não?
Está bem, que informação tem sobre uma Tokarev 33?
Consertei uma para um oficial, à laia de favor.
Tinha a espoleta estragada.
Fiz-lhe uma nova de aço torneado...
O nome dele?
Esqueça-o, porra. Olhe para mim. O nome.
- Coronel Lawrence. - Paul Lawrence?
Você sabia.
Você sabia, porra.
É tudo, Sargento.
Disse alguma coisa que não devia?
- Vamos falar com ele. - Nem pensar.
Eu arranjo um mandado.
Tenta só utilizá-lo numa reserva federal.
Desde que cá voltaste, andas a fazer de mim palhaço.
Pensaste que não precisavas de mim.
De repente as coisas mudam... Não.
Se queres falar com o Coronel Lawrence, é à minha maneira, sim?
O que aconteceu entre vocês dois foi há muito tempo.
Estavas errado na altura, e agora também estás.
E se queres fazer alguma coisa com a minha ajuda,
vais fazê-la como deve ser.
- Não vem? - Vou a pé.
Entrou para a força aérea como caloiro,
mas decidiu tornar-se civil.
Os Bears todos a um. O Gilbert.
Lá vai o MacDougal, a entrar.
Um passe de mão, um mergulho, mas ela não entra.
Quem é que está a ganhar?
Os vilões, provavelmente. Vais sair vestida dessa maneira?
- Qual maneira? - Esse vestido é transparente.
- Porque não sais nua? - Não é má ideia.
Até amanhã.
Vais-te encontrar com o Austin, não vais?
Isso não é boa ideia.
- Ele disse que dirias isso. - Disse porquê?
- Isso é com vocês. - Não te metas no meio.
- Eu não te digo com quem andas. - Era o que faltava!
Eu não escolhia a Myra,
a ruiva que te faz o pequeno-almoço às quintas-feiras de manhã.
Isso é diferente.
Há coisas que tu não sabes.
- Ele era PM, sob meu comando. - Ele disse.
- Disse muitas coisas. - Algumas.
Não te deixes enganar. Ele não respeita as mulheres.
E tu respeitas imenso a Myra. E eu também!
Vai usar-te para chegar a mim.
Vamos discutir outra vez?
Eu importo-me com o que te acontece.
Eu sei. O que é que se passou entre vocês afinal?
Foi há dois anos. Estavas na escola.
- Ele e a Patti estavam a patrulhar. - A rapariga que levou um tiro?
Mandaram parar Paul Lawrence, que estava bêbedo, discutiram...
- e o Austin explodiu. - Explodiu?
Disse que Lawrence insultou a rapariga,
e ele bateu-lhe e meteu-o na cadeia.
E tu foste lá e levaste o Lawrence para casa.
Mesmo que o Lawrence tenha insultado a rapariga,
não se justifica ter-lhe batido.
- Depende do insulto. - Saiu da linha como PM.
Estás a defender uma pessoa que não conheces!
- Tenho o direito de conhecê-lo. - Não quero que andes com ele.
- Isso é uma ordem? - É sim.
E o nosso acordo?
Pois, ele disse que o romperias também.
Não fiques acordado à minha espera.
Grande merda.
- Olá. - Olá.
- Estou atrasado? - 10 minutos.
10 minutos não é atraso.
Em minha casa, organizavam logo uma busca.
Está linda.
- Dizem que pareço o meu pai. - Cristo, que ideia!
- Ele sabe onde está? - Sabe.
Quero uma resposta directa à seguinte pergunta.
- Só tenho dessas. - Porquê o jantar?
- O que acha? - O meu pai diz que me está a usar.
- E você? - Não sei bem.
Não é nenhum segredo que o seu pai e eu não gostamos um do outro.
Houve um incidente no Quartel.
Prendi um tal Coronel Lawrence, bêbedo. Meti-o na cadeia.
Bateu-lhe primeiro?
Vê, eu disse-lhe que o seu pai ia dizer disparates.
Também me disse para descobrir por mim própria.
Ele resistiu à detenção e meteu-se com a minha parceira, uma mulher.
Ah. Estava envolvido com a sua parceira?
Era minha parceira. O Lawrence tentou-me esmurrar, e falhou.
Eu bati-lhe uma vez.
- Saiu da linha? - Qual quê?! Ele mereceu.
E o filho da mãe exigiu que eu fosse a conselho de guerra.
E o seu pai aparece lá.
Belo aspecto. Sem uma única ruga no uniforme.
Não quis saber. Não se importou.
"Porquê?" não é do seu vocabulário, só "Quanto? Quando? O quê?"
Tratava-se dum oficial.
Isso é que interessava, e não a minha palavra.
Eu era apenas um dos seus soldados.
Sabe o que o Coronel fez?
Deu razão ao Lawrence.
Ficou em liberdade. Eu perdi um galão.
Foi isso. Por isso é que eu saí.
Estou interessado em si, e não no seu pai.
- Prove-o. - O quê?
A meu ver, podemos fazer isto de duas maneiras:
Ficamos aqui sentados a pensar em como seria estarmos juntos...
ou passamos à acção.
- Pare do outro lado. Siga-me. - Não. Siga-me você.
Não sabe para onde ir.
Que está a fazer?
Deu-me a sua morada, lembra-se?
Oh, meu Deus.
Depois dos estudos, vim para casa até saber o que fazer da vida.
O meu pai gostava que me casasse com um oficial e tivesse mil filhos.
E tu gostavas?
E a tua mãe? Divorciou-se do teu pai?
Não.
Matou-se quando eu tinha dois anos.
Lamento.
Onde vais?
Tenho de voltar para casa.
- Quero voltar a ver-te. - Eu telefono-te.
Tem calma. Deixa-me falar, sim?
Bom dia. O Coronel Lawrence espera-o.
Obrigado.
- Prazer em ver-te, Alan. - Paul.
Que é que ele está aqui a fazer?
- O que é isto? - É assunto oficial.
- A arma, cretino? - Tens cá um jeito...
- Onde está a Tokarev? - Vai levar no cu!
A arma pertence a uma investigação de homicídio.
Eu não tenho de responder às perguntas idiotas dele.
Ouve, Paul. Ele consegue um juiz federal.
- Que consiga. - Eu não quero isso.
Vou comparar a arma com as balas.
Se não corresponderem, devolvo-ta e este tipo desaparece para sempre.
- Já não a tenho. - Onde está?
Perdi-a num jogo de póquer há 2 semanas.
- Para quem? - Não é da tua conta.
- Estou a fazer com que seja. - Sai do meu escritório!
Vamos. Disse para irmos.
Quando saíres do Quartel ficas no meu território,
e vou espetar contigo no chilindró.
Não vou deixá-lo protegê-lo outra vez, compreende?
Que bem! Trataste do caso com imenso profissionalismo!
Se continua a protegê-lo, vamos ficar muito mal.
Mesmo com uma cabeça oca como a tua,
de vez em quando deve lá entrar uma ideia.
Talvez não precisemos da arma.
Talvez já tenhamos uma bala.
Mas não te esforces muito que te podes aleijar.
- Boa tarde, Coronel. - Esteja à vontade, Sargento.
Quando arranjou a Tokarev do Coronel Lawrence, disparou-a?
Sim, Coronel. Várias vezes..
Será que ainda tem as balas?
Devem estar no fundo daquele barril.
Devem ser fáceis de encontrar.
As Tokarev têm apenas 7,62 milímetros.
Deve-se destacar bem
de todas estas .45 e 9 milímetros.
Cá está uma.
Esta veio da Tokarev do Coronel Lawrence.
Obrigado, Sargento.
Se ela for igual à bala da minha PM e do teu bófia,
quero a tua palavra que actuarás comigo.
- Claro. - E há mais.
Se não for igual, páras de chatear o Lawrence de uma vez por todas.
É pegar ou largar.
De acordo.
Um tipo chamado Peale disse ontem que o seu Lincoln tinha sido roubado.
É difícil vê-lo. Muito dinheiro.
- E? - Não lhe vou pedir que venha comigo.
Nem me agrada muito que venha, mas se quiser vir, pode.
És mesmo uma amabilidade de rapaz.
Vem-me buscar ao museu.
MUSEU MILITAR DO QUARTEL
Morreram mais soldados americanos na Guerra Civil que noutra qualquer.
- Porquê? - Ambos os lados eram americanos.
Que foleiro.
Esta bandeira estava em Fort Sumter quando a guerra começou.
- O que é isto? - Não interessa. Volta para aqui.
Pede-lhe que vos diga o que isto é.
Não faças caso. É atrasado mental.
É a medalha de honra, o nosso mais alto galardão.
Deixaram entrar esse tipo?
Olha de perto para essa fotografia.
Esse homem é o Lyndon Johnson. Foi Presidente.
Esse soldado ganhou essa medalha.
Este sítio não tem seguranças?
- Qualquer um cá pode entrar? - O soldado não vos lembra alguém?
Não era tão feio nessa altura.
Porra!
Essa relíquia é o Sargento-Mor Maclure.
- Perguntem como ganhou a medalha. - Quantos anos tens?
- Oito. - Queres chegar aos nove?
Não a ganhou por amabilidade. Ganhou-a no Vietname. Na selva.
Quando ficou isolado do pelotão,
encontrou um oficial ferido às portas da morte,
e pegou nele.
Ao carregá-lo em direcção à frente americana,
encontrou um grupo inimigo.
Estavam a armar uma emboscada a uma patrulha americana,
e ele poisou o oficial,
e com uma M-16 e algumas granadas, atacou-os.
Era um homem contra cinquenta.
- Cinquenta? - Eliminou-os.
E apesar de estar ferido,
pegou no oficial, e colocou-o em segurança.
- Que arma é essa? - Uma .45.
O oficial deu-lha por ter salvo a sua vida.
- O que é o Vietname? - Um sítio onde estivemos em guerra.
- Nunca ouvi falar. - Pois, mas aconteceu.
Limpámos-lhes o sarampo?
Digam muito obrigado ao Sargento-Mor pela visita guiada.
Muito obrigado, Sargento-Mor.
Voltem sempre que quiserem, sim?
Limpámos-lhes o sarampo?
- Muito obrigado. - Não tens de quê.
Devia ter-te lá deixado mais a tua saia escocesa.
Os escoceses usam kilts, quem usa saias são as mulheres.
Da próxima vez que estiveres a morrer nos confins da terra, chama um táxi.
Continuas preocupado com a Donna?
Não conseguimos conversar sem perder a cabeça.
Ela já não é nenhuma miúda. Talvez não queiras que ela cresça.
Ela anda com o Jay Austin. Lembras-te dele?
O PM que meteu o Lawrence no chilindró?
Nunca gostei do Lawrence. É um pulha.
Não estás a ajudar. O Austin agora é bófia.
Aquela PM que foi morta?
Estava com o Austin quando apanharam o Lawrence.
A ideia de prender o Lawrence está a dar imensa tusa ao Austin.
- O Lawrence está metido nisso? - Não sei.
A arma era uma Tokarev. O Lawrence diz que perdeu a dele no póquer.
E perdeu mesmo?
- O Lawrence não fala. - Então talvez o Austin tenha razão.
- Não quero que ela ande com ele. - A decisão não é tua.
Ela só anda com ele porque é contra a minha vontade.
- Diz que gostas dele, que ela pára. - Ele não serve para ela.
E tu davas ouvidos se te dissessem para não andares com alguém?
Isso é diferente.
Pois. Talvez te vejas reflectido nele um pouco.
Que queres dizer?
Lembro-me de ver um pinto calçudo com um manual de ordens na algibeira.
Disse para mim, "finalmente a tropa encontrou maneira de me lixar."
Mas não saíste assim tão mal. Foi preciso um tempinho.
Talvez o Austin precise dum tempinho.
- Está alguém em casa? - Estamos aqui.
- Então? Que tal vai isso? - Vamos andando.
- Já aprendeste a ficar calado? - Acho que não.
Bem me parecia.
Dá-lhe um tempinho.
O Sr. Peale vai recebê-los.
- O inspector Austin, Sr. Peale. - Jay Austin.
Coronel Caldwell, Polícia Militar do Quartel.
Sou Arthur Peale.
Querem tomar alguma coisa? Uma cerveja, um café?
- Não, obrigado. - O meu assistente, Mark Wallach.
- Prazer. - Café para mim, Mark.
Em que vos posso ser útil?
Queria fazer umas perguntas.
Depreendo que é sobre o meu carro. Encontraram-no?
O seu Lincoln esteve implicado no homicídio da terça-feira de manhã.
O da primeira página do Chronicle?
- Receio que sim. - Mark, ouviste?
O Lincoln foi utilizado num tiroteio.
- Não me diga. - Quando o utilizou pela última vez?
É da minha mulher. Fomos jantar fora.
Deixei-o aqui e fui para casa. No dia seguinte já cá não estava.
- O que é a Transcorp? - Somos uma firma de holding.
Bastante diversificada.
Joalharias, centros comerciais, esse tipo de coisas.
A que restaurante foi?
Jake's. Uma marisqueira na Broadway.
- A que distância? - Obrigado, Sr. Peale.
Estão a tirar as impressões digitais ao seu carro.
Deverá reavê-lo dentro de 90 dias.
Deixe lá, mas espero que encontre quem matou aquelas pessoas.
Obrigado.
Qual é a pressa? Tens hora marcada no cabeleireiro?
Você é que tem a mania das jurisdições.
Esta é a minha jurisdição. Estava a fazer uma investigação.
Aquilo foi uma investigação?! "Desculpe incomodar,
mas o seu carro foi utilizado num homicídio. Peço muita desculpa."
Talvez seja difícil para si compreender isto.
Não manda aqui.
Estavas com tanta pressa que nem viste o que estava na mesa.
Passei o Peale pelos registos e identificação, por todos os lados...
Não gosto dele, mas não tem cadastro.
Está bem. O relatório sobre a bala Tokarev?
- Um par de horas. - Ainda bem.
Anda. Vou-te pagar um café.
Está a gozar?
Não. Não estou a gozar.
Quero falar contigo sobre a Donna.
Vai-me perguntar as minhas intenções?
É exactamente o que eu vou fazer.
- Você é único. - Qual é a graça?
Que tal vai isso, Major?
- Quer-se ir embora? - Não. Depois do meu café.
- Então... - Vá lá, Major.
Estou a falar contigo.
- Deixa-me em paz, rapaz. - O quê, Major?
- Disse para me deixares em paz. - Será que ouvi bem o Major?
Ele deu-me uma ordem A MIM?
Cheiras mal, Major.
Que cheiro é esse, naftalina?
E agora, Major?
De certeza que queres lutar? Só vou usar o meu polegar.
- Polegar? - O direito.
O esquerdo é demasiado forte para ti.
Vá lá!
Meninos...
Nada de batota.
- Levanta-te, pá! - Vá lá!
Eu chego-lhe!
Vês estas folhas de carvalho? São de prata.
Quer dizer que sou tenente-coronel.
Se fossem de oiro eu seria major, compreendes?
- Sim, Coronel. - É assim mesmo.
Da próxima vez que vires um oficial do exército, reconheces-lhe o posto,
para ele não te magoar sem querer.
- Percebeste? - Sim, Coronel.
- Obrigado. - Quanto à sua filha, Coronel,
quero que saiba que as minhas intenções são honradas.
Adoro este sítio.
Soldados de todas as guerras trocam lérias uns com os outros.
Os soldados devem descansar juntos. Ganharam o descanso.
Tenho um sítio já escolhido.
Fecharam o cemitério em 1962, mas eu tenho licença especial.
Estou ao lado dum cabo da Guerra Hispano-Americana.
Vamos contar cá umas histórias!
Vou dizer, "Oiça, Cabo, pare de me falar desses canhões."
No Vietname tínhamos Claymores e AK-47.
"Aquilo é que eram armas."
- O Pai disse-te para me falares. - Não. A ideia foi minha.
Vocês têm estado à bulha todos os dias?
Temos. É como falar com as paredes.
Ele às vezes é teimoso como um burro. E tu não!
- Gostas do tal Austin? - Gosto.
Temo-nos visto bastante.
Não é só para chatear o teu velhote?
Talvez ao princípio. Ele quer que eu me case com o Capitão Gordon.
- É isso que tu queres? - Não!
- Ele que se case com o Gordon. - Foi o que eu lhe disse.
Mas este tipo é diferente. Ele... assusta-me.
- Porquê? - Não sei.
Ele aproxima-se demasiado de mim.
Não tens medo DELE, tens medo de Tl.
- Sou feio, mas não sou estúpido. - Acho que és um bonitão.
Boa tarde, Coronel.
- Tem a chave do armazém? - Sim, Coronel.
Sim.
Aposto que sei o que vais dizer, meu sacana!
Aquele embrulho que querias encontrar?
Encontrei-o. Em Chinatown, 1412 Washington.
- Rápido. Não se vai demorar lá. - Obrigado.
- Surpresa! - Não me podes prender.
Errado. Não estás no Quartel Militar.
Estás no mundo verdadeiro. Não és coronel, e pertences-me.
- Não podes. - Sabes que mais? Tenho um mandado.
Tenho uma bala da tua Tokarev, um relatório do laboratório,
a dizer que foi a bala que matou a Patti Jean.
Sabes o que eu gostava?
Gostava que me resistisses... só um bocadinho.
Gostava mesmo.
Tens o direito de não dizer nada...
Sai da frente!
Merda!
Deste a tua palavra que actuavas comigo.
- Ele fugiu. Eu fui atrás. - Deste-me a tua palavra.
Tinha o comprovativo da bala e uma detenção limpa. Foi ele.
- Não vês o que fizeste? - Apanhei o assassino.
Podes provar que ele premiu o gatilho?
Provou ele, ao fugir.
Dizes-me porque é que ele forçou a entrada no Clube de Oficiais?
Porque o Lawrence não diz!
Fizeste uma detenção limpa e pêras! És um campeão.
Está enganado quanto ao Lawrence. Ele está metido nisto.
Eu não estava errado a seu respeito. Na verdade, nunca gostei dele.
Então porque não me deu razão?
Infringiste a lei! Tu és bófia, o vilão é ele.
Ainda não percebeste, pois não?
Achas que o Lawrence é o único que está metido nisto?
Tentei dizer-te quando saímos do escritório do Peale,
sobre as bases de copos na mesa?
Bases de copos?
Sim. Do Caravelle Bar em Saigão.
- Tu verificaste-o. - Não tinha cadastro.
Sem condenações, claro que não! Viste o seu registo de serviço?
- Ele não foi à tropa. - Tem recordações do Vietname.
Colecciona bases de copos!
Investiguei-o eu próprio através da minha gente.
O Peale era da CIA. Foi conselheiro de província em Long Binh
na altura em que o Lawrence lá estava.
- Conheciam-se? - O que é que achas?
Como podia eu saber?
Essa treta militar é secreta! Como podia eu descobrir isso?
Tudo o que sei é que quem entrou naquele armazém queria alguma coisa.
Meu Deus! A água.
Uma planta tinha água. As outras estavam secas.
Havia uma garrafa vazia que o Mueller não abriu.
- E o Mueller? - Tem um álibi.
E para que arrombaria a porta? Tem chave.
Tenho a morada da empresa de água.
- Abrem às 9 da manhã. - Vou buscá-lo às 8:30.
Oiça, eu...
Merda!
- Siga a minha deixa, está bem? - Não, não está.
Como vais fazer isto?
Não queremos que ninguém suspeite.
Oiça, eu tenho jeito para isto.
- Olá. - Ora viva!
Estou à procura do despachante.
Encontraste-a, meu. Chama-se Gloria.
Gloria.
- És fã dos Dead? - Podes crer, meu. Tu também?
Sim. A primeira vez que os vi foi em 73 em Winterland.
Passei-me completamente. Desde então sou fã.
- Altamente! - Foste a Oakland na passagem de ano?
Vi os seis concertos. Dormi no estacionamento.
- Foi uma tripe. - Quantos já viste?
Anaheim foi o número 179.
O meu namorado não perde um há quatro anos.
Eu não posso por causa do trabalho.
O velhote dele tem papel. O trabalho é uma seca, não é?
Quem é ali o General Washington?
- O meu pai. - Que passada!
- Nem me digas! - Ele curte música de supermercado?
O que é que achas?
Gloria, isto é um bocado delicado, sabes,
mas na semana passada pedi o carro emprestado ao meu pai.
Estacionei-o à porta da Messe de Oficiais do Quartel
e alguém lhe deu uma panada.
Lembro-me de ver um dos vossos camiões fazer uma entrega.
Talvez o condutor tenha visto alguma coisa?
Ele não acredita em mim. Acha que fui eu.
- Nunca acredita em ti, verdade? - O teu também?
Não digas que fui eu que disse.
Messe de Oficiais do Quartel?
Entregas às terças-feiras. O condutor chama-se Spota.
- Ele trabalha hoje? - De folga. Entra amanhã às 8:30.
- Primeiro nome? - O teu?
- Jay. - O primeiro nome dele é George.
Gosto mais do teu.
Arranjas-me a morada dele?
Não sei se posso, meu.
Olha para ele. Achas que ele tem aspecto de esperar até amanhã?
732 Vermont. Não digas que fui eu.
Obrigadíssimo.
- Posso mandar uma coisa para ti? - Claro.
Tenho uma gravação pirata do concerto do Bob Dylan em Meadowlands.
Vou-te mandar uma cópia.
- Nem sei o que dizer, meu. - Obrigada chega.
Nós, os fãs dos Dead, temos de nos ajudar uns aos outros.
Tchau.
- Ó General. - Coronel!
Curte uma onda mais suave.
Vou tentar.
O tipo que faz as entregas de água no Clube de Oficiais chama-se Spota.
- George Spota? - Sim. Como é que sabe?
Um Sargento-Mor Spota serviu sob o Lawrence em Long Binh.
Deve ser o mesmo.
Hoje está de folga, mas volta amanhã às 8:30.
Houve uma entrega de água no Quartel no dia em que a Patti Jean foi morta.
- Que diabo são os Dead? - Não iria entender.
Experimenta.
- Os Grateful Dead. - Os Grateful Dead?
- Grateful Dead. - Não compreendo.
Que surpresa.
Quero verificar uma coisa.
- O quê? - Amanhã digo-te.
Há uma coisa que eu quero verificar também.
Amanhã.
Mas eu detestava.
Quando fazia um novo amigo,
o pai recebia ordens para partir e eu tinha de dizer adeus.
Mas vi muito sítios bestiais.
Leavenworth, Kansas.
Muito bonito no verão.
E quem pode esquecer um Natal em Fort Bragg?
Que se passa aí dentro? Em que pensas?
O que nós andamos a fazer é suficiente?
Que queres dizer?
Não sei como dizer isto, por isso vou dizê-lo.
O que temos estado a fazer tem sido... óptimo.
Tem sido... brincadeira?
É uma loucura, porque isso devia ser perfeito para mim.
Estou a tentar dizer-te que gosto mesmo de ti.
Mas está-me a custar dizê-lo, é só isso.
Gareth Wooten, por favor.
Wooten. Fala Alan Caldwell.
Óptimo. Como vai tudo aí em Langley?
Vê lá se não te dói o cu de estares sentado a uma secretária.
Preciso dum favor.
Há uma empresa de holding cá chamada Transcorp.
T-R-A-N... Eu sei que sabes escrever!
Puxa uns cordelinhos e diz-me que empresas lhes pertencem.
Obrigado. Fico-te muito grato.
E manda beijinhos à Linda.
Não. Não estamos nada quites.
Diz-lhe que cometeu um erro.
Continuo a ser mais bonito que tu! Adeus.
- Podemo-nos ir embora? - Acabei de pedir esta bebida.
- Por favor, vamos. - Dá-me o prazer desta dança?
Não chateies.
Capitão Gordon... Detective Austin. É polícia.
- Estás a ser malcriado, Jay. - Não gostas de aqui estar?
- Não, não gosto, cara de cu. - Que disseste?
Porque estás a fazer isto?
- Não vou fazer isto. - Fiz-te uma pergunta!
Eu ouvi.
Tens de me empurrar para ver até onde vou.
Vamos lá fora.
Queres que eu lute com este idiota pela tua mão?
Queres resolver isto como cavalheiros?
- Como quiseres. - Regras do Marquês de Queensberry.
Pronto! Era isto que querias ver?
Calma, Coronel. Já acabei.
Quaisquer que fossem as minhas intenções, esqueça-as.
Ela é perigosa.
És mesmo incrível.
Porquê levá-lo para lá?
Porque não atirar uma granada? Era mais rápido.
- Deixa-me em paz. - Estás contente com o que fizeste?
Pergunta-te a ti mesmo.
- O quê? - Tu é que armaste aquilo, eu não.
De que estás a falar?
Com quem eu posso ou não posso andar.
Deves ter tudo escrito.
Nunca me perguntas o que eu quero. Sempre mo dizes.
Sabes uma coisa? Não me alistei na tua tropa.
- Eu decido o que eu faço. - Tens feito um belo trabalho.
Sem a tua ajuda, meu coronel, só regras.
Tu é que decides o que é justo ou proibido.
- Isto é ridículo. - Não me vires as costas.
- Não quero ouvir disparates. - Que giro.
Acabaste de falar, por isso já não há mais nada a dizer.
- Pois. - Cobarde.
- Já chega. - Não chega nada.
De que tens medo?
- Achas que sou como ela? - Pára.
Viraste-lhe as costas, não foi?
- Pára! - Cabrão, a culpa foi tua!
Dá lá.
Coronel... Cristo! Que raio estás a fazer?
A embebedar-me. O que é que parece?
- Parece que já estás. - Vou-me embebedar mais.
Vou subir ao telhado.
- Porquê? - O teu parapeito faz doer o cu.
- Porque não entras? - Porque estou cá fora.
- Sabes que horas são? - O que é que interessa?
A mim, nada.
- Bebeste isto tudo? - Bebi.
- Podes ficar com essa. - Obrigado.
- Perdi-a. - Quem?
A Donna.
Não a perdeste. Ela só cresceu.
- Tens de aceitar isso. - Ai sim? Ela detesta-me.
Não, está a tentar chegar-te aos calcanhares.
Às vezes é difícil. Tu queres que as pessoas sejam perfeitas.
Não há muita perfeição por aí.
- Sabes o que eu gosto dela? - Sei, pois.
Mas o que importa é ELA saber.
Quando foi a última vez que lhe disseste?
Ela sabe.
É mais fácil falar com uma casa que contigo.
Foi a minha arma que me apontaste?
Foi. Trouxe-a do museu.
- Porquê? - Queria segurá-la por uns instantes.
Para quê?
Tinha as minhas razões. Dá-me um gole disso.
Às vezes acho que foi mais fácil ganhar aquela medalha que usá-la.
Achas que alguém se importa um corno connosco?
Nós importamo-nos com eles. Isso é que interessa.
Sabes o que eu acho?
Acho que a América é como uma grande e luxuosa casa,
e nós somos os dobermans.
- Os dobermans? - Um tipo ouve um barulho na cave,
fica muito contente de ter um cão feioso, não?
Mas...
no dia seguinte quando os amigos o vêm visitar, tranca o cão.
Porquê? Porque tem vergonha.
Mas nessa noite, solta o cão para proteger a casa.
E se um intruso vem e o cão não lhe morde o cu,
o dono dá-lhe com um jornal na boca.
Pois é, é assim.
E digo-te mais uma coisa,
e lembro-me disto como se fosse ontem,
quando tinha 10 anos, o meu pai foi despedido, chegou a casa e disse,
"Vamos deixar a Escócia. Vamos para a América,"
e deu-me um livrinho escrito pelo Thomas Jefferson.
Li-o todo. Depois, estava eu no convés dum navio,
e o meu velho grita, "Olha, lá está ela."
Eu mal via por cima da barreira. Era a Estátua da Liberdade.
Aquele olhar, e aquela cor verde da cara dela.
Sabes, ela é mesmo bela.
Mas é assim que eu vejo a América.
Pois, e é por isso que sou soldado.
Não precisamos que ninguém agradeça,
porque isso não é importante.
Nem isto.
Sargento-Mor...
- Estou mesmo bêbado. - Como um cacho!
A expressão do seu rosto era de medo.
Nunca a tinha visto antes.
Toda a minha vida ele me ensinou
a não falar demasiado.
A não mostrar demasiado. A não perder o controlo.
Isso resulta,
porque ninguém nos pode magoar se não os deixarmos chegar perto.
Tenho de reconhecer que ele me ensinou isso muito bem.
Ele até me tenta manter afastada a mim, e isso é o que dói.
E é isso que eu te tenho estado a fazer a ti.
Continua.
Tenho estado a tentar não perder o controlo.
Podia dormir contigo, desde que fosse segundo as minhas regras.
Estava tudo a correr bem, estava mesmo.
Só que, quanto mais tempo passava contigo...
mais medo tinha.
Foi por isso que me comportei daquela maneira no Clube de Oficiais.
Já não podia fugir mais de ti.
Queria que tu fugisses de mim.
Não te quero magoar assim outra vez.
Porque...
porque te amo.
Estás atrasado 10 minutos.
Tenho boas e más notícias.
- Diz-me as boas. - A Donna está em minha casa.
Isso são boas notícias?
- As más são que a amo. - Também eu.
Vamos discutir a minha vida privada a manhã toda?
- Não. - Ainda bem.
O carro que matou o Lawrence está em nome do Spota.
Arthur Peale é dono da companhia de água Black Mountain.
ÁGUA MINERAL BLACK MOUNTAIN
Está no segundo camião. Número 68.
- Reconhece-o? - Sim. É o Sargento Spota.
FORÇA AÉREA DOS ESTADOS UNIDOS BASE AÉREA TRAVIS
Em plena luz do dia.
É sempre a melhor forma. Nada de dissimulações.
Capitão, de onde acaba de chegar?
Um voo contratado da Clark, Coronel.
Das Filipinas?
Sim. Base Aérea Clark.
- Venha. Ele vai partir. - Obrigado.
- Que têm as Filipinas que ver? - Não sei. Alguma coisa.
Porquê água das Filipinas?
Vale a pena matar pelo que está naquela garrafa.
Spota recebe água das Filipinas.
Spota entrega-a na empresa da água.
Só que se engana.
Entrega a garrafa errada no Clube dos Oficiais.
Quando se apercebe do que fez, volta cá.
A Patti Jean apanha-o em flagrante e ele mata-a.
Quero saber o que está na garrafa.
Que é que tem?
Não, falta uma peça.
Algo sobre as Filipinas. Mais alguém está metido nisto.
Falta uma peça.
Peale, Lawrence, Spota... conheciam-se no Vietname.
Estão todos metidos nisto. O que é que falta?
Oh, merda!
Fez a tropa com Lawrence no Vietname.
Tinham de utilizá-lo, ou alguém como ele.
Ele conhece todos os operários do Oriente.
Já saíram todos. Estamos seguros.
São de boa qualidade. O nosso amigo em Manila portou-se bem.
Diga-lhe que não precisa de trabalhar mais.
- Que veio cá fazer? - Disse que não magoaríamos ninguém.
- E não era para ter acontecido. - E a rapariga?
- Já lidámos com o Lawrence. - Isso não chega. Acabou-se.
É um bocado tarde para ter consciência.
- Acabou-se. - Mas tu quem és?
A infantaria.
A guerra acabou há muito tempo, velhote. Ninguém quer saber.
Volta para o teu museu e brinca aos soldados.
Se voltas a abrir a boca, meto-te a cabeça pelo cu acima.
Onde é que vai?
Raios partam! Filho da mãe!
Isto é um disparate. Podemos chegar a um acordo.
Oiça, Sargento, temos pena do que aconteceu,
mas não podemos fazer nada.
Parece que não entende. Acabou-se.
O que é que vai conseguir?
Vou acertar as contas.
Quer fazer tocar o raio do alarme?
Tome. Vai precisar disto. Ainda levamos um tiro!
- Ele quer mais dinheiro. - Eu não gosto de ti. Diga-lhe.
Vá lá, abre isso.
Eu sei que não queria fazer parte disto.
Eu sei que é um homem honrado,
mas o Lawrence tinha informações sobre si do Vietname,
sobre o mercado negro, não sei o quê.
Cometeu um erro há muito tempo.
Não quis sujar o nome, por isso fingiu não ver.
Eu compreendo isso.
Mas não há razão para arruinar tudo agora,
incluindo o seu nome.
Só se vai magoar a si e a nós todos.
Quero lá saber. Vou fazer o que está certo.
Está cá alguém dentro. Vamo-nos embora.
Enganas-te!
Estamos na guerra outra vez, Coronel.
Maclure, meu Deus, porquê?
Não tem importância.
Eles estragaram tudo.
Eu vou compor as coisas.
Não.
Não!
Quero que faças uma coisa.
O quê?
Atrasa o teu relatório 48 horas.
Para ter tempo de o enterrar com a sua honra.
Ele merece.
- Por favor? - Está bem.
Obrigado.
Ninguém que conhecesse o Sargento-Mor Ross Maclure
o poderia jamais acusar de ser perfeito.
Porém, só Deus o pode julgar agora, e eu não...
não peço desculpas por ele.
Era meu amigo.
Era um soldado.
Costumávamos dizer a brincar que estar na tropa
não é uma questão de vida ou morte.
É mais importante que isso.
Conhecemo-nos no Vietname.
Ele era meu sargento. Eu era o seu tenente.
Até hoje, não sei quem mandou em quem.
E foi sorte sua ser herói numa guerra de que ninguém gostou.
Disse-me no outro dia que ganhar esta medalha
fora mais fácil que usá-la.
Esta é a segunda vez
que perco alguém que era tudo para mim.
Sempre que tenho vindo visitar este lugar,
apenas oiço o silêncio, o sentimento de perda.
Maclure ouvia outras coisas. Para seu bem, espero que tivesse razão.
Há tantas coisas que eu desejo...
ter-lhe dito a ele...
e a outras pessoas.
E agora que ele partiu, eu percebo...
que nada deve ficar por dizer...
mesmo entre pessoas que sentem dificuldade ao fazê-lo.
Por isso, cá estamos...
neste lugar que ele tanto amava.
Para dizer adeus.
Se bem conheço o Maclure...
deve estar impaciente para seguir caminho.
Preparar...
Apontar.
Fogo.
Retirar bandeira.
Isto é para ti.
Queres ir dar um passeio?
Quero, quero muito.
Anda.